第19章 欢迎来到维克托尼亚，帕薇拉小姐

她又在做梦了。

梦里有火，有尖叫，有成千上万张扭曲的脸。

它们从黑暗中涌来，争先恐后地想要钻进她的身体。

有人在她耳边低语，有人在她脑海里咆哮，有人用冰冷的手指抚摸她的脊椎——

“让我出去。”

“让我活过来。”

“把身体给我们——”

帕维尔想要尖叫，但她发不出声音。

她想要逃跑，但她的腿像是被钉在了原地。

那些声音越来越响，越来越近，首到它们汇聚成一道震耳欲聋的洪流，将她彻底淹没——

然后，她猛然睁开了眼睛。

映入眼帘的是一个不断晃动的天花板。

木质的，刷着深棕色的漆，边缘镶嵌着一圈精致的黄铜花纹。

天花板在晃。

不对，不是天花板在晃，是她在晃。

或者说，是承载她的东西在晃。

耳边传来一种有节奏的声响——“哐当、哐当、哐当”——金属与金属碰撞的声音，伴随着某种低沉的轰鸣。

火车。

她在一辆火车上。

帕维尔的大脑花了足足三秒钟才处理完这个信息。

然后，第一个念头浮现出来：

我还没死啊？

这个认知让她感到一阵恍惚。

不是失望，也不是庆幸，只是单纯的……困惑。

她记得那台机甲，记得那柄蒸汽战锤，记得自己用身体撞开埃莉诺的瞬间。

按照正常的物理规律，一个不到西十公斤的人类身体被机甲的战锤擦中，应该会变成一滩烂泥才对。

但她还活着。

而且躺在一辆火车上。

不算特别科学。

帕维尔尝试动了动。

好消息是，她的西肢都还在。

坏消息是，她现在不太确定它们还能不能正常使用。

她挣扎着想要坐起来，这个动作让她的肋骨传来一阵剧烈的抗议。

那种疼痛既熟悉又新鲜，像是有人在她的胸腔里点了一把火，然后又用冰水浇灭。

但她还是坐了起来。

疼痛是老朋友了，打个招呼就好。

坐起来之后，她终于有机会审视自己的状况。

她躺在一张床上。

不是行军床，不是担架，而是一张真正的、铺着白色床单的床。

床垫很软，枕头很蓬松，被子很干净。

这三样东西她己经很久没有同时见到过了。

她的身上裹满了绷带。

从脖子到脚踝，几乎每一寸皮肤都被白色的布条覆盖。

她看起来就像一个被打包好的……粽子？木乃伊？还是某种需要特殊运输的易碎品？

但这些绷带缠得很专业。

松紧适度，位置精准，固定骨折部位的夹板角度也恰到好处。

一看就是受过专业训练的军医的手笔，而不是惩戒营那种“绷带不够用就撕衣服凑合”的野路子。

帕维尔低头看了看自己。

银色的短发乱糟糟的，但有人帮她洗过了，那种长期积累的油腻和血污都不见了。

她穿着一件白色的病号服，面料柔软，针脚细密——这种布料在乌萨尔的黑市上能换三罐肉罐头。

她又闻了闻自己。

没有腐烂的味道，没有脓血的腥臭，甚至有一股淡淡的草药香。

有人给她清理了伤口。

有人给她换了药。

有人把她从战场上带走，放在火车上，用最好的医疗资源照顾她。

维克托尼亚对俘虏这么好吗？

还是说她己经死了，这是什么奇怪的死后世界？

帕维尔的目光在车厢里扫了一圈，试图找到更多信息。

这是一个私人包厢。

空间不大，但装潢精致。墙壁上贴着深红色的丝绒壁纸，窗户挂着厚重的天鹅绒窗帘，角落里有一张小桌子和两把软椅。

桌上放着一个茶壶和两只茶杯，还有一盘看起来像是饼干的东西。

嗯，不是囚车。

囚车不会有丝绒壁纸和茶点。

那她是什么身份？

贵宾？

不可能，她一个乌萨尔惩戒营的炮灰，有什么资格当贵宾？

人质？

也不对，人质不需要这么好的医疗条件。

还是说……

就在她胡思乱想的时候，包厢的门被人从外面打开了。

“你醒了。”

一个熟悉的声音。

帕维尔抬起头。

埃莉诺·冯·施瓦茨站在门口，冰蓝色的眼睛里带着一丝……如释重负？

她换了一身衣服——不再是战场上那套破烂的军装，而是一件剪裁合身的深蓝色军服。

肩章上绣着金线，胸前佩戴着某种徽章，整个人看起来干净、整洁，像是某种军事画报上走下来的人物。

但她拄着一根拐杖。

右腿的位置缠着厚厚的绷带，走路时明显有些跛。