第83章 班门弄斧

伊戈尔的身体比意识反应得更快。

声音从右后方传来——距离不超过三米，没有脚步声，没有呼吸声，没有任何预兆。

这意味着对方要么是刚刚才出现在那里，要么——从头到尾都站在那里，看着他们处理现场，看着他们分配任务，看着他们自以为天衣无缝地收拾残局。

两种可能性都让伊戈尔的后脊发凉。

但他没有时间思考。

身体己经动了。

右脚蹬地，腰胯拧转，整个人像一支离弦的箭射向声音的来源。

右手从腰间拔出匕首，刀锋朝上，走的是乌萨尔民间格斗术中最凶狠的一招——“剖腹”。

刀尖从下往上撩，目标是对方的腹腔，角度刁钻，力道十足。

下的是死手。

没有试探，没有警告，没有“你是什么人”之类的废话。

在巷子里，在尸体旁边，在这种情况下，任何犹豫都等于自杀。

他的眼睛在暴起的瞬间捕捉到了对方的轮廓——

很小。

比他预想的小得多。

一个披着灰色斗篷的身影，站在巷子右侧墙壁的阴影里，斗篷的兜帽压得很低，遮住了大半张脸。

在昏暗的光线中，他只能看见兜帽下方露出的一双眼睛。

浅灰偏蓝。

像冬天结冰的湖面。

然后那双眼睛动了。

不——是那双眼睛的主人动了。

伊戈尔的匕首距离对方腹部还有不到二十厘米的时候，一只手从斗篷下伸出来。

手很小，手腕细得不像话，看起来一折就断。

但那只手做的事情和它的外表完全不匹配。

它没有格挡刀刃，没有后退闪避，而是以一种不可思议的精准度，在匕首划过的轨迹上找到了伊戈尔右手腕的内侧——桡骨和尺骨之间那条最脆弱的缝隙。

两根手指扣了上去。

力量不大。

但角度刁得令人发指。

伊戈尔的右手腕像是被人按下了某个开关，整条前臂从手腕到肘关节瞬间失去了力量。

匕首从他松开的手指间滑落，刀柄还没碰到地面，对方的另一只手己经到了。

同样的手法。

同样的位置。

左手腕内侧，桡骨与尺骨之间。

两根手指，一扣，一拧。

伊戈尔的左臂也废了。

从暴起到双臂被卸，整个过程不超过一秒半。

伊戈尔的大脑还在处理「我的刀去哪了」这个问题的时候，他的身体己经失去了平衡。

对方的手从他的手腕上移开，转而扣住了他的右肩，借着他前冲的惯性向下一带——

他的膝盖撞上碎石地面。

紧接着，一股巧劲从肩膀传来，将他整个人放倒。

胸口和脸同时砸在碎石路面上。

后脑勺磕在冰冷的石头上，震得他眼前一花，但更让他难受的是脸颊被粗粝的碎石硌得生疼，嘴里瞬间尝到了泥土和铁锈的味道。

他本能地想要翻身——至少要看清对方的脸。

一只脚立刻踩了下来。

踩在后脑勺上。

鞋底压着他的后脑，力道不重，但角度精准得令人绝望——刚好卡在枕骨和第一颈椎的交界处，只要稍微加力，他的脖子就会像干树枝一样折断。

伊戈尔的脸被死死地摁在碎石地面上。

左颊贴着冰冷的石子，视野里只有地面上那层薄薄的脏雪，以及不远处那具尸体的轮廓——卡尔·温特的半张脸，眼镜歪在一边，裂了一只镜片。

他什么都看不到。

看不到身后的人。

看不到那张脸。

对方显然是故意的。

从放倒他的方式到踩住他的位置，每一个动作都经过了精确的计算，确保他从头到尾、自始至终，都只能面朝下趴在地上。

一个不想被看到脸的人。

他动不了了。

真的动不了。

双臂从手腕到肩膀像灌了铅一样沉重，手指能动，但使不上任何力气。

对方扣他手腕时用的那个手法，精准地切断了前臂肌群的发力传导。

这是战场上用来快速制服俘虏的技巧。

而且还是乌萨尔的。

头顶传来一声叹息。

很轻，很短，带着一种与当前场景完全不搭调的无奈。

像是一个老师看到学生交了一份不及格的作业。

“班门弄斧。”

声音从上方传下来，隔着斗篷的布料显得有些闷，但每一个字都清清楚楚。

说的是乌萨尔语。

口音纯正，没有维克托尼亚人学出来的那种生硬腔调，而是地地道道的、带着北方行省特有的卷舌音的乌萨尔语。

伊戈尔的瞳孔猛地收缩了一下。